lunes, 20 de octubre de 2008


Gazzelloni mutante


había días y noches en que
Gazzelloni mutante
agarrando los chupetines que estaban tirados en un tapiz
le sacaba los pelitos y como uva
los comía, manchando con la pus inane y blanca de caramelo tricolor
su lengüilarga en un tapete azul, hastiado por las uva.
recortaba un chiquito de su monstruosa lengüilarga
y su abdomen se recortaba también, de fierro infirme
en esa pose, escondiéndose para no mirarse, entre las luces del estadio
que no existen, y su vientre con un pipí amarillo y uva
-o con un camisón excluido/mojado de la abuela que a veces se ponía a orinar.
la leche lo tenía siempre servida como un plato
en un vaso con etiqueta que dice feliz cumpleaños
apostado en mesa blanca
con mantelito blanco y con un corazón rojo partido por una flecha a la mitad, como de cupido.
pero estaba congestionado pobre Gazzelloni, hombre, o tenía coágulos
que escupía en el piso rana de su terraza / y se iban por la rejilla, como un derrame rojo
y hasta a veces lo tosía con las manos que no tiene, totalmente tanteado de pus.
su panza es chata o gorda
o hincada o hueca, y se mira a sí misma.
y por eso, y no más bien por otra cosa, olía a veces sus panas de lora
su algodón de leva, y su mantita azul y blanca, con la que se acuesta y se mira.
encajetada y con morcilla replettt, la mamadera llena llena
de leche llena de la teta de una madre gorda que, como nueva le daba masa de comer, debajo.
lo ataban y pobre, antes de despedirse de pie o olerse entre sus 3 patitas, y salirse de la cuneta al piso
totalmente gordo y fastidiado.
la giganta madre lo esperaba afuera de la casa, acaso
viéndolo irse y caerse entre las leche y los vidrio y azul
del mediodía y la mañana, gorda
en el pasto tomando sol, radiando
y tocando sus propias ubres de madre manchadas por el pasto verde como un perro hembra.
había otras persona en el escenario azul, escénico.
azul porque el cielo era celeste y había una luz pequeñas y gigantesca, que lo atenuaban un poco más.
un empresario ebrio que la giganta amarraba con pavor, y una nena.
y la poca leche se la da a él, batiendo su infirme ubre a caballo entre sus tetas y las tetillas de la nenita y el empresario viejo y holgazán.
los dos juntos pasean a veces a un perro muy chiquitito que piya contento en el patio con flores.
siempre a los costados peri lo que pasa de chico, como recortecitos de escenas de foto tachadas
con cinta amarilla, eléctrica y tosca.
y lo dejan fluir afuera pero sólo para piyar porque contento, y no hacía caca porque no aprendía
a hacer él solito, y si intenta se le sale la tripa por el ano negro y indecoroso.

(Mes de Octubre de 2008)

martes, 20 de mayo de 2008


"Poema"

...a Martín Gambarotta, de un sicótico, sin difame,
conste que usted escribe como "los dioses",
me COMÍ su libro entero
anteanoche...

La poesía,
¡tiene que seguir rompiendo con esa ola
________________________________estúpida...
Esa manera del decir...
-No la oímos,
hago que no la oímos...
Tres puntos suspensivos.
Pero el punto se curte por suspensivo:
"¡Valga la redundancia!"
Qué vana retórica,
cada vez que digo algo me lo
meto por el orto.
Y a esto se le llama La incoherencia abstrusa.
Éste es el momento del desaire,
cuando se dice algo
como bestia.
Éste es el momento de juzgar
_______________________si el decir
Es muy gracioso o muy leve,
traumatizando
una roca
un cerebelo
O con la siguiente frase:
"Pero Mis queridos amigos,
El sentido común
es el más común de los sentidos"...
Y quien diga lo contrario, se merece
Se merece este "poema".
Las comillas son de Zelarayán.
Y Zelarayán es, de distinta manera,
sólo una gran curiosidad, un gran poema.
A veces uno trata de ser un atrevido con la dicción.
Esto es absurdo:
No hay dos Lamborghini, bah,
al menos dos Leónidas.
No hay dos Gambarotta.
Pero Gambarotta también tenía esa manera del decir
que era tan...
...abstrusa? Otra cosa:
YO NO PUEDO,
ESO es lo que yo no quiero en mis poemas.
Nadie lo difame, Gambarotta,
merece vivir...
"¡y en el mejor de los mundos...", Gambarotta:
Su apellido, es lo bastante cómico,
o agraciado,
como para agradecerle a Usted: Usted me inspira.
A VECES uno tiene que encontrarle algo más
a la poesía clásica.
A esto se le llama "Hacer las paces con la poesía".
"Mover el culo"...
Si Usted
piensa que, hay efectivamente
que "mover el culo con la poesía",
creo que Usted,
perdonemé,
está efectivamente equivocado.
Hay que mover la pija.
Las mujeres se mojan, y qué manera de decirlo;
palabras del pervertido que habla con veracidad.
-terminaré mal yo, con una vasta obra literaria.
No quiero interrumpirlo en su
"...terreno / real que se extiende sin verbo..."
Pero vamos,
hay que mover la pija
-por lo menos de vez en cuando...
Por ejemplo, en el siguiente poema:
"Quiebra la espina dorsal. / Un retrato aburridísimo / de la mujer que había matado.
Matar es un placer para el demonio. / Matar para vivir, / vivir para matar.
Nada demasiado obvio, o sí, / si es que se lo mira / desde una perspectiva más bien homónima.
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¿LE GUSTA, acaso...
Es mío. También hay otro:
"grasa en el cubo azul, tantas veces vi una mancha de sangre,
también por darle por el lado de las nueces
a la caja. de cajetilla beige y el color rarísimo,
como afuera, el galeno adyacente, otro opúsculo casi en la línea muerta de la luna.
O no tanto, porque el que qué dirá: muchas veces en el punto es breve, y otras tantas,
otras tantas, ¿muere?. "
(¿?)
¿Muere?
Eso me lo pregunto yo... dado que los signos
de interrogación
son puramente míos.
Qué palabra, ‘puramente’
Qué palabra que no se usa...
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Matar es un placer, aquí dejamos.
O llegamos. Porque Usted llega, Gambarotta,
aunque ya me dije,
estoy Cansado
de apretar
‘Bloq Mayús’
Cada vez que digo su nombre,
cada vez que lo pronuncio, porque
al pronunciar lo escribo...
Para su información, tengo mucha ‘mueca’ de concentrado.
Hablo de químicos esta vez, no de muecas.
Y si es que se llega alguna vez
a alguna parte, quisiera decirle que
el ‘Bloq Mayús’ se encuentra a mi derecha,
y eso es bastante incómodo.
"Esto no tiene sentido".
También se me daba por escribir iconitos,
pero me quedo con el resaltado.
CASI termino el "poema" acá,
porque me olvidé de qué decía.
Creo que éste hubiera sido un buen final,
tampoco me da para escribir toda la vida,
-son como las 6 de la mañana
en el país-
Y voy a darle el lujo
de tener un poema más
a su memoria
-aunque no esté muerto...
Sí. Me "olvidé" las comillas.
Me "olvidé" el resaltado.
Pero también estoy cansado de apretarlos...
Así... como bien haré,
me iré a dormir.
Espero no levantarme a la madrugada,
la mañana siguiente,
A ver si usted responde, o no,
o baja las persianas...
Con esto del cambio de horario me siento bastante incómodo.
Pero bueno, así es la vida Gambarotta,
Dios me prive de tener un bardo,
buenas noches.